La imaginaria del alma

. . …vencida de la edad sentí mi espada. Francisco de Quevedo Suceden otras cosas y pasan otros días… Se adoran otras lluvias, arrecian otros dioses. Ocurre entre los hombres un verbo diferente. Y nada se parece –o nadie es quien debiera–. Ni siquiera la danza prodigiosa del alma ni el álbum de uno mismo, el sepia distraído que empolva sus imágenes. Sin embargo, sucede lo de siempre. Pero ya es otro siempre; no el siempre de verdad –de la verdad aquella al menos– sino un siempre enajenado, un siempre de los otros, un siempre con extraños testigos de sus horas. A vosotras, las mías, mis horas sin mañana, ¿qué miserable adverbio os rodeó de nunca? Volved de la asamblea de las sombras . Debo fundar un sueño… El último, os lo juro. Un sueño más. Y luego, la memoria, la línea fronteriza con la muerte. Regresad un instante y yo os daré un asunto, una crónica más –la última, de veras– sobre el raro silencio que se ha abierto de pronto. No abandonéis el ágora del alma; no me dejéis el voto del

. Pensaba el mundo antiguo que el movimiento uniforme y circular era el movimiento perfecto. Y tal cosa pensaba el mundo antiguo porque un movimiento así es lo más parecido a un no-movimiento , a una quietud eterna en la que cada punto de una circunferencia puede soñarse el punto inmóvil y atemporal que es siempre el mismo punto, que siempre está en el mismo sitio, que espera siempre la misma plenitud a la que siempre acude la felicidad perdida. No encierra otro misterio el eterno retorno que entusiasmó a Nietzsche; aunque, con todos mis respetos por su eleática hostilidad, venga a confesar la misma ansiedad humana de perpetuar un bien para que no deje de ser el bien que fue, el gozo que una vez tuvimos y se diluyó en el implacable flujo de los ríos de Heráclito. Somos el verbo de la naturaleza. Decimos y contamos lo que ella hace. La cíclica liturgia de su proceso (las primaveras, los veranos, las rosas, los vencejos…) es la historia que narran los modestos detalles de nuestra vida.